Lei spalanca gli occhi.
“Ah no. Se Whisky non la gradisce, niente.”

Chiude la portiera.
Chiude la telefonata.
Chiude il discorso.

“Mi spiace. Era quasi perfetta. Ma lui sente le vibrazioni.”

E se ne va.
Io rimango lì. Davanti a un’auto approvata da meccanici, ingegneri e designer.
Bocciata da un beagle.